DU TOMBEAU EN PO\u00c9SIE<\/p>\n\n\n\n
Un tombeau. Voil\u00e0 ce que sont les mots du po\u00e8te pour toutes celles, pour tous ceux qui n\u2019ont pas eu de tombeau. Voil\u00e0 ce que pourraient \u00eatre, ce que peuvent \u00eatre ses mots, tant il est vrai qu\u2019un vrai po\u00e8te pr\u00eate sa voix, qu\u2019un po\u00e8te fait parler ceux qui n\u2019ont jamais la parole ou ne l\u2019ont plus ; un vrai po\u00e8te n\u2019\u00e9crit jamais en son nom propre. Il fait \u00e9cho.<\/p>\n\n\n\n
D\u00e9sencombr\u00e9 de soi, il fait \u00e9cho. Faisant fi de ses particularismes, ayant le c\u0153ur gros, le c\u0153ur grand, il est chambre d\u2019\u00e9cho de l\u2019univers et d\u2019autrui ; il veille, il capte les silences de ceux qui se taisent, de ceux qui sont morts. Il les traduit en voix. Il loge le monde. Il est un monde. Il est le monde. Il est l\u2019oreille. Il est la voix du monde, la voix des ombres\u2026 : il n\u2019est que ce que dit \u00ab la Bouche d\u2019Ombre \u00bb, et il parle \u00e0 la face des si\u00e8cles, du Temps, pour dire qu\u2019il y a quelque chose qui s\u2019est pass\u00e9, qui est pass\u00e9, qui a vibr\u00e9, qui a v\u00e9cu et a souffert sur cette terre\u2026 quelque chose qui \u00e9chappe \u00e0 jamais \u00e0 la Mort, quelque chose que la Mort n\u2019atteindra jamais pour l\u2019\u00e9teindre : l\u2019amour. Il dit : \u00ab l\u2019amour est fort comme la Mort\u2026 plus fort ! \u00bb<\/p>\n\n\n\n
Car le po\u00e8te n\u2019est l\u00e0, n\u2019est au monde, que pour dire l\u2019amour, que pour en reconstituer la voix propre, l\u00e0 o\u00f9 elle s\u2019est bris\u00e9e, vaporis\u00e9e, \u00e9vanouie en apparence ; il n\u2019a de raison d\u2019\u00eatre que d\u2019en affirmer l\u2019immanence, la permanence, la renaissance perp\u00e9tuelle, afin que ce qui a \u00e9t\u00e9 soit, afin que ce qui a \u00e9t\u00e9 sera, afin que la vie ait un sens.<\/p>\n\n\n\n
Si le po\u00e8te fait des tombeaux, ils sont des monuments de vie comme les stupas du Thibet. Car ses tombeaux sont comme des arbres o\u00f9 chacun viendrait accrocher ses maux, ses mots propres, comme des chiffons de couleur faits pour claquer aux vents, pour dire aux morts chers inlassables : \u00ab Je ne t\u2019oublie pas\u2026 \u00bb, \u00ab Tu es l\u00e0 encore\u2026 \u00bb, \u00ab Tu es le vent qui parle\u2026 \u00bb<\/p>\n\n\n\n
Quel formidable bruissement de vie que la voix du po\u00e8te alors, \u00e0 quoi se m\u00ealent tous ces mots qui se font \u00e9cho, ces maux fraternels, qui claquent du creux du c\u0153ur de l\u2019air, du c\u0153ur du vent.<\/p>\n\n\n\n
Des \u00eatres ne persiste que ce claquement des mots, que cet \u00e9cho ; mais dans ces mots unis et qui se m\u00ealent au fil des vents, subsiste, intacte, leur pr\u00e9sence \u2014 il faut le croire \u2014 : la chair disparue, reste la substance du Verbe. Quand un \u00eatre meurt, ce qui reste ce sont des mots, et ils sont partage avec tous.<\/p>\n\n\n\n
(30\/XII\/07)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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