Catégorie : Voix (poèmes)

Que notre amour soit comme le thé, mon Amour : qu’il infuse longtemps pour exprimer toute son âme au creux de cette terre où nous sommes logés. Qu’il s’ordonne et se serve aussi selon une cérémonie aux gestes ancestraux qui résument…

Je rêve d’une poésie aussi élémentaire que la pierre, que le bois et que l’eau qui coule… : que la pierre et le bois dont on fait les maisons, que l’eau qu’on boit. Je rêve une poésie de blé, de seigle…

Petits frères, petites sœurs de sang nous sommes, tous ! Tous unis par la mort avant même de naître ; tous unis par le même destin d’être humain, quelles que soient nos différences. Le sang qui coule a toujours la même couleur,…

On écrit pour trouver « l’autre »,
pour trouver d’abord « l’autre » en soi :
cet « autre moi » qu’on ignore,
et, qui, pourtant, sait tout de nous.
Après le cache-cache abscons
entre vanités sottes qu’on peut se faire et illusions,
vite ! il nous désencombre…

J’étais jeune. J’étais enfant.
Je ne connaissais rien aux filles.
Je les voyais passer de loin :
danser, rêver, rire, sourire…
comme on devine un lac étal
qui, sous un soleil haut, brasille,
scintille, brille, sous un ciel bleu…
Je connus…

Pour écrire sur le vent, il faut des mots qui soient aussi légers que le silence… aussi lourds que la pierre la plus dure, contre laquelle tous les vents se briseront toujours, quoi qu’il advienne. Pour écrire sur la nuit,…

Une réécriture du désolant poème « Brise marine » du très névrotique Stéphane Mallarmé, héritier direct des névroses baudelairiennes, et, fossoyeur de la poésie lyrique française avec sa tentative avortée et schizophrénique d’« Hérodiade » (1893-1898), puis d’« Un coup…

Apprendre à se taire d’abord.
Se désencombrer de soi-même,
installer en soi l’espace du deuil :
le deuil d’autrui, d’un être cher,
le deuil de soi qui en découle… Préférer pour un temps, sans tricher,
le dedans au dehors, vraiment,
et,…

La femme est le sourire d’Allah.
Dieu sourit toujours quand Il pense à elle :
elle est ce qu’Il a fait de mieux. — L’homme ?…
— Ah !… oh !… l’homme, c’est autre chose… :
l’homme L’a déçu !… Il l’avait pourtant tellement médité avant de le…

Je t’aime pour l’enfance flouée qu’on a roulée dans la poussière…
Je t’aime pour l’amour blessé que l’on a recouvert de boue en riant de le voir se taire… Je t’aime pour le cri poussé, d’avance voué au silence… Je…