Auteur/autrice : Jean-Louis Cloët

Quand la vie semble un désert, il faut se réjouir d’abord du silence… du silence enfin ! Quand la vie semble un désert, il faut remercier Dieu, Allah, d’avoir fait les dunes, les montagnes, l’une après l’autre, comme les vagues de…

Mon cœur n’est pas une cage. Mon cœur est le cœur d’un vieux saule qui baille par ses plaies, par elles rie, et, s’ouvre au monde : vient y nicher qui veut ! — es-tu oiseau ?… Si tu l’es, si tu as quelque…

Le jeune enfant disait, l’adolescent disait : — Je n’aime pas la lecture !


Je pensais en moi-même : — Attends ! Attends !… Attends que la vie te donne du coffre, Petit, de l’expérience… : tu vas gagner en résonance !… Évidemment… évidemment jouer sur un violon qui…

Vis ! — Va la vie ! … — Tangue ! C’est un tango qui renverse, c’est un tango renversant. Joue contre joue de temps en temps, ça se danse, collé à l’autre, côté gauche puis côté droit ; ça se danse « à…

Que chantait le piano de ma mère,
que chantait-il,
quand elle jouait Schubert ?… Que rêvaient les yeux de ma mère,
que rêvaient-ils,
quand elle scrutait la mer ?… Que cachait la voix de ma mère,
que cachait-elle,
quand elle riait, parlait ?……

— Homme énigmatique et taciturne, toi qui est « sage » à ce qu’on dit !… qu’y a-t-il pour toi de plus précieux au monde ?… Les Trônes, les Empires ?… — Je les crois plus instables que les sables des dunes, plus soumis à l’Histoire que…

Que notre amour soit comme le thé, mon Amour : qu’il infuse longtemps pour exprimer toute son âme au creux de cette terre où nous sommes logés. Qu’il s’ordonne et se serve aussi selon une cérémonie aux gestes ancestraux qui résument…

Je rêve d’une poésie aussi élémentaire que la pierre, que le bois et que l’eau qui coule… : que la pierre et le bois dont on fait les maisons, que l’eau qu’on boit. Je rêve une poésie de blé, de seigle…

Petits frères, petites sœurs de sang nous sommes, tous ! Tous unis par la mort avant même de naître ; tous unis par le même destin d’être humain, quelles que soient nos différences. Le sang qui coule a toujours la même couleur,…

On écrit pour trouver « l’autre »,
pour trouver d’abord « l’autre » en soi :
cet « autre moi » qu’on ignore,
et, qui, pourtant, sait tout de nous.
Après le cache-cache abscons
entre vanités sottes qu’on peut se faire et illusions,
vite ! il nous désencombre…